O País arde. Em temperaturas e com chamas.
O fogo purificador não é este. Não arde nem a maldade, nem a estupidez, nem a ignorância.
Os bronzeados do costume, de sapato de sola sem meia, com camisa fresca de marca e de frente para um copo cheio de gelo, dirão : " Uma tragédia ! ". Mas haverá sempre um que, para alegrar o ambiente, lançará a última desta gente de perfume caro ( mas enjoativo ) : " Ao menos passámos a ter também a nossa Floresta Negra !!! ". Ah ah ah ah , grande gargalhada no bar do hotel em frente ao mar. Estava salva a noite.
Um ou outro ainda se vai lembrar da velha canção dos Doors : Light my fire.
Subirão aos quartos acompanhados pelas suas barbies. Os carrões estão no fresco da garagem subterrânea.
Ligam o ar condicionado, mas evitam ligar a televisão.
No dia seguinte, ainda haverá uma pequena discussão à borda da piscina. Trata-se de saber se o fogo é de esquerda ou de direita. E as férias continuam animadas ...
